Carta à minha alma

 

 

Minha desconhecida

Nós vivemos

num mundo tão pequeno para nós,

tão juntos - e ainda não nos conhecemos.

 

Você não sabe ainda a cor dos meus olhos,

nem a inflexão da minha voz, nem o humano calor

das minhas pobres mãos de barro,

nem o perfume azul do meu cigarro...

 

Eu ainda não sei a altura do seu céu,

nem o voo levíssimo do véu

dos seus sonhos e dos seus dedos,

nem o nível dos seus folguedos,

nem o fundo dos seus segredos...

 

No entanto, um mesmo teto abençoa e agasalha nossas vidas alheias

(como é um mesmo o que abriga o crente e a santa):

moramos paredes-meias,

como o homem triste que trabalha

e a menina boêmia que canta...

 

Nós somos dois anônimos vizinhos.

E, para sermos "dois" no mundo, para

sermos assim sozinhos,

entre a nossa recíproca ignorância,

entre nós dois, há apenas a distância

da parede comum que nos separa.

 

Ela chama-se "Vida".

Só ela nos divide - a opaca intrometida.

Contra essa intrusa, para disfarçá-la

eu, daqui do meu lado, ao longo desta sala,

estendi numa longa, longa estante

toda uma biblioteca anestesiante.

 

Do seu lado, ela deve estar vestida

com um xale de cachemira sobre o qual ressona o oco de uma guitarra adormecida, e fenece um retrato íntimo e antigo, a lápis, com uma florzinha pálida dos Alpes

esmigalhada no cristal...

 

Assim tão juntos nós vivemos

e infelizmente nem sequer nos conhecemos.

 

Hoje, não sei por que, tive vontade de escrever para você,

de perguntar baixinho ao seu ouvido:

- Diga! para que nós nos encontremos

será preciso, então, que algum ciclone se abata sobre nós e desmorone a parede comum que nos separa: a Vida?

 

Ou - o que para mim será mais morte ainda - minha linha imortal, minha alma linda, será que alguma vez nós já nos encontramos e, sem nos ver, sem nos reconhecer, passamos?...

 

Guilherme de Almeida